- Leito de morte -

Eu estou sempre deitado.

Deitado em meu leito de morte.

É engraçado como a vida passa diante de seus olhos.

Diante de seus olhos em uma velocidade absurda como uma navalha.

A morte, para mim,  já se tornou algo aceitável.

Aceitável e comum, quase como tomar meu café da manhã.

Meu trabalho era consertar o mundo.

O mundo está sujo e apenas poderia ser consertado através da força.

Meu instrumento de força é o meu canivete.

Canivete esse que tornava o chão, o leito de morte da escória do mundo.

Minha lâmina permanece afiada.

Afiada como a minha língua, prestes a responder alguém na mesma altura.

Preparei meu coração para o que aconteceria.

Aconteceria, talvez, o inesperado, mas mesmo assim, eu deveria estar preparado.

Eu só não estaria preparado para uma coisa.

Coisa essa era minha própria morte.

Deitado eternamente, esperando a morte.

A morte chegou e me pegou em meu leito de morte.

Não há nenhum sinal de amor por mim.

Amor por mim é algo que não existe mais, se tornou algo obsoleto.

Eu continuo fugindo dela, mas nisso há um paradoxo.
Paradoxo esse que é o fato de eu ainda a seguir, observando cada movimento da sombra dela.

Eu a amo, mesmo em meu leito de morte.

Mesmo em meu leito de morte, eu a amo.